他没有睡。
他坐在书房里，燃着灯，摊开一卷空白的卷宗。他提笔，蘸墨，一笔一笔地写。写崇仁坊，写卢府，写侧门进出的轿马，写那些遮面的身影，写那扇映着交缠身影的窗。他的字极工整，一笔一画，力透纸背，像是要把这几夜的所见，一点不漏地刻进纸里。
他写得不快，却极稳。他不是在写案子，他是在织网。他干了十几年御史，练出一门本事：一样东西，落在别人心里，是记性；落在他笔下，就是证据。他不靠记性，他靠笔。笔下的字，一笔一画，都是他的网。
他写到卢府侧门进出的轿马时，停了停笔。
他想，这里头，还缺一样东西。他缺一个人，缺一个在卢府里头、能替他盯着那扇窗的人。外头的轿马，他数得清；里头的人影，他看不全。他得有一双，长在卢府里头的眼睛。
他写到一半，忽然停了笔。
他想，他还没看清那个仰着颈子的女人，是什麽人。
他不急。他有的是耐心。他要的那条鱼，还在水里游，他得等它游到网口。
五日後，卢府又设宴。
这一回，崔嗣之没有上屋脊。他换了一身半旧的青布衫，扮作一个走街串巷的货郎，挑着一副担子，从卢府门前经过。他没有进门，只在街角站了一会，听着里头传出来的笑语声、丝竹声。黄昏时，果然又有一顶青呢小轿，在侧门停下。
崔嗣之不动声色地，把担子歇在街角，倚着墙，低头剔着指甲。
那顶轿里，下来一个女子。她戴着帷帽，看不清面目，只露出一截裙裾，是石榴红的。她下轿的动作很轻，像是怕惊动什麽，侧着身，几乎是贴着轿身，快步闪进侧门里去。帷帽的纱在她身後飘了一下，露出半截鬓影，乌黑，柔亮。
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