知道什么，他没说。
——
沈疏影是被自己的喘醒的。
灯还在。匣子还在。榻是自己的榻。中衣敞到腰，腿间湿透，湿得里衣贴住，一动就凉。窗外有巡夜的脚步，远，稳，不是梦。
她坐起来，先骂了自己一句很脏的。
然后发现丹田里那粒热又大了一点点。一点点。薄阳加药力，仍不够回功，魅倒是又涨了一层。涨完她更心烦。心烦是因为梦太清楚。清楚到他进来的尺寸、深度、那句“病女”，都还贴在身上。
她把荷包里的纸条掏出来，对灯看。
「药一日一服。茶，下回让得远些。」
白天那半步，他看见了。
夜里这药，热得不像安神。
两件事叠在一起，沈疏影手指发凉。凉的不是药，是一个念头：
他到底知道多少？
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