难道要整天待在家里？没有他在身边？一想到这儿，他就感到一阵切实的痛楚，仿佛肋骨后方在抽搐。
就在这时，一个念头浮现出来——清晰而明亮，宛如一枚冰晶。一抹缓慢而真实的微笑在他脸上绽放。
他乘电梯回到楼上，行动间充满了新的动力。他一层层地穿上衣服：保暖内衣、毛衣，还有最厚的外套。他抓起背包，小心翼翼地把那盒马卡龙放进去，并用围巾垫好作为缓冲。随后，他走到储物柜前，取出了那把廉价的橙色塑料雪铲。
回到楼下，他把门推开一条刚好能向外窥视的缝隙。积雪堆得比他的腰还要高。他深吸了一口凛冽刺骨的冷空气，随即开始干活。
铲起第一铲雪时，雪质轻盈如粉末。铲到第十铲时，分量变重了。铲到第一百铲时，感觉就像是在搬运混凝土。塑料铲刃刮擦着积雪下方的路面。积雪漫过靴筒，融化成冰冷的水流，顺着袜子流淌。寒意仿佛有了生命，透过手套刺入肌肤，像针扎一样折磨着他的指尖，先是带来灼痛，继而变得麻木。
但他毫不在意。
每一次铲雪，每一次抛掷，都像是一句虔诚的祷告。为了张晓刚。为了张晓刚。为了张晓刚。
疼痛是好事。那是某种证明。他的手指阵阵抽痛。暴露在刺骨寒风中的脸庞，感觉像被刀割般生疼，又仿佛变成了僵硬的石头。他脑海中浮现出张晓刚温暖的房间、柔软的床铺，以及那具依然蜷缩在睡梦中的修长身躯。而他自己，正身处这寂静而严寒的黎明时分，奋力开辟出一??条通往爱人的路。这是他能想到的最纯粹的深情表达。
时间失去了意义。他的世界缩小成了“铲雪、抬起、抛出”这一单调的动作节奏。他开辟出的通道十分狭窄，宽度仅容一人通过。在冷漠堆砌的山峦间，开辟出一条充满爱意的隧道。
终于，随着最后一次刺耳的推铲，铲刃触到了外面的空气。他凿穿了障碍。他扔下铲子，呼出的热气化作缕缕白雾，在急促的喘息中消散。他侧过身，挪进自己开凿出的狭窄白色通道，紧实的雪壁擦过他的肩膀。背包也发出了摩擦声。有那么一瞬间，他心跳骤停，以为自己被卡住了。他呼出一口气，收紧胸膛，用力一推。
随后，他脱身而出。他站在清理过的人行道上，眼前那条未被涉足的街道宛如一片广阔的雪原。一股炽热而强烈的胜利感涌遍全身。他赢了。他战胜了大雪。他要去见张晓刚了。
他低头看着双手。那副廉价针织手套已被彻底浸透，颜色因湿气而变得深暗。他摘下一只手套。皮肤呈现出一种蜡质的惨白，且已完全失去知觉。也许是轻度冻伤。他活动了一下手指，动作僵硬，活像粗制滥造的提线木偶。他又笑了。这是战斗留下的伤痕，也是一种见证。
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